Crypte de l'Ennui

Une nouvelle année vient de mourir. La joie qui a accompagné son agonie et son enterrement était indécente, malsaine. Ce n'était pourtant qu'une année de plus ...
Une année de plus à supporter les journées insipides de cette existence inutile.
Une année de plus à ressembler à un pantin dont tous tiendraient les fils.
Une année de plus à jouer à cette mascarade faite de fausses couleurs.
Une année de plus à assister à ce simulacre de vie en tant que spectateur.
Une année de plus à ne même pas être ...

Toutes ces illusions maintenant s'effacent doucement, laissant transpirer la folie qui s'est assemblée au fil des années dans mon esprit malade. Le jour perd du terrain et ma vie se décale pour embrasser la nuit. Mon âme accompagne ce changement en s'extirpant ici de la mue translucide de ma non-vie. L'insomnie me gagne et la solitude est la seule compagne de mon être, nouveau né dans ce monde ténébreux. Ennui est le nom que je donne à ma vie.

Le léger sifflement de l'acier sur la peau est agréable à l'oreille, mais voir la lame caresser et pénétrer la chair est encore plus ravissant. Une fine goutte de sang perle sur la peau meurtrie, la plaie s'auréole lentement d'un rouge violacé. Je frémis à chaque nouvelle coupure, sentant la douce morsure accompagnée de son éternelle brûlure. Depuis quelques jours déjà, mes mains sont striées de ces marques de lacération tant j'aime à me délecter de ces sensations.

Ma vie sociale, déjà anorexique, se désagrège maintenant au fil du temps, telle un corps pourrissant. Ceux qui, un jour ont été des amis, ne sont maintenant plus que des contours lointains, vides, dont l'approche aussi éphémère soit-elle m'est presque aussi insupportable que la vie elle même. Comment osent-ils encore imaginer que leur présence me fait plaisir ?

...

La peau tire, les plaies s'ouvrent, les yeux se couvrent, le corps soupire ... légèrement
le sang coule, rouge et malsain, sur cette main les gouttes roulent ... tout doucement
Le teint pâlit, l'amour se fane, la haine est fade, le corps faiblit ... très lentement
Plus une envie, fin des efforts : le coeur est mort, et l'esprit fuit ... éternellement

...

Quelle puanteur en ce lieu peut bien encore attirer toutes ces mouches qui le hantent ? Cette charogne putrescente qu'est ce "blog" n'est en rien apte à captiver de vie autre que celle d'une vermine grouillante et souillante, fouissant dans la chair nécrosée sans rien y construire. Auriez-vous donc goût pour ce doux parfum de décomposition ?

Parfois, l'inepte idée qu'une larve ici venant mue un jour en un papillon coloré attirant mon attention l'espace de son éphémère vie traverse mon esprit corrompu. Mais j'imagine bien que non ... l'air ici est trop vicié pour qu'un organisme sain puisse y subsister.

Alors, seul avec ces vers importuns, devrais-je rester muet et les laisser dévorer intégralement cette carcasse où se loge cette âme inachevée ? Ou devrais-je plutôt tordre mon esprit et à nouveau le contraindre à produire cette substance lourde et charnue dont leur indécent appétit les rend si friands ? Ainsi agir contribuerait probablement à amplifier l'atmosphère pestilencielle qui règne déjà, mais quelle est donc le plus atroces des deux chemins ? Probablement celui où les délices de la Muse Torture prennnent fin.